"Quero"

O imperceptível ruído que atormenta esta calmíssima noite. Aos demais, digo. Com que sossego caminhas para a morte, julgar-te-ás imortal? Ninguém acredita na realidade, o seu princípio é o da crueldade, ninguém a enfrenta e os que o fazem são seus servos. Se acreditasse na morte, o que faria aqui? O que dizer quando a morte existe? Mas de que falaríamos se ela não fosse? Sob cada impulso, cada garfada, cada golpe de rins, cada gotícula de esperma, cada sorriso, cada soluço de fartura ou de choro, eis a morte. Que paciência a da natureza ao incutir lentamente este estrabismo mental que nos faz pensar para o lado e vermos tudo menos o que realmente existe : a morte. Não morremos porque estamos vivos, vivemos porque morremos. Só corres porque morres, só escreves porque morres, só sentes porque morres, só pensas porque morres. Sou uma azeitona, espremam-me, respondeu Borges a um jornalista que lhe perguntava se não era demasiado difícil escrever sob uma ditadura. O esqueleto de qualquer obra digna é o ricto da morte. O pensamento é o fruto da morte e sendo a folhagem abundante é natural que o rebento não veja o tronco.

Um dia pegarei em três ou quatro objectos que me são caros : uma caneta, a cigarreira, uma garrafa de Jack Daniel’s e as obras de Schopenhauer, Thomas Bernhard e Cioran e lançarei tudo ao mar enquanto observo, proibindo-me previamente de comprar novamente qualquer um destes artigos. Um dia quando estiver feliz. No dia em que captar uma subtileza shopenhauriana, bernhardiana, cioraniana, que me tinha escapado durante anos, no dia em que seria preciso uma bebedeira para calar a angústia, no dia em que as mãos me tremerem e não souber o que fazer com elas, no dia em que explicaria o porquê do meu suicídio.

Já não sonho, sonhava que caía. Não sonho com nada nem ninguém. Não caía em nada nem ninguém. Nem mesmo em mim próprio. Dizem que sonhamos apenas não nos lembramos. De que vale o sonho se não é relembrado? De que vale a vida se não é recordada? Não por outros sequer, mas por nós mesmos. Mes madeleines sont amères, já o disse. Não me lembro do primeiro beijo, relembro a primeira vez que me traíram. Não recordo os carinhos da minha mãe, rememoro as discussões com o meu pai. Não consigo lembrar-me dos animais que salvei mas lembro-me ter batido em alguns. Não me lembro da minha primeira ******** porque estava bêbado, lembro-me da minha primeira bebedeira porque não tinha sexo. Quero matar a memória em mim para que nada do que sou prevaleça. Quero matar a minha memória nos outros para que nada do que não sou prevaleça.

DeusExMachina, in Bibliotecl@ do Sapo em 08.04.2004 01:36